Ta douleur ô ta douleur, te dit à sa façon

qu’il y a une couille électrique

dans l’eau du gaz du potage 

des tendons de ta cuisse.

« Oh ! Ca va, que je réponds, pas sur ce ton, et pas la peine de gueuler on n’est pas sourds quand même.»

Mais toujours en criant, soudainement elle répond :

« Tu préférerais un rapport de comptabilité, plutôt qu’une mélopée ? 

 C’est beau tu sais, aïe-aïe. 

Écoute un peu 

Je suis : 

Beethoven  à une note, un temps seulement

 tout le temps

Tralala sans le la (tra) »

Et puis c’est vrai aussi, que tu conviens,  tout le tragique de la vie serait déjà ici (en bien plus petit) dans le chant sourd et déchirant, bien barbouillé de soi, d’une toute modique étique protododécaphonique douleur chronique.

Et toi et moi et nous, on serait symphonique en réalité.